Петък е - празнa нощ,ангели ходят пеш.
Пътят безкраен, лош, вместо луната - свещ.
Клетва убиха за стих, носят го на крило - аз го откраднах и
скрих точно зад мойто чело.
Блъска объркан, иска да се измъкне навън.
Още е много нисък,още му липсва звън.
Автор: Александър Ненов